Uno se creeque las mató
el tiempo y la ausencia.
Pero su trenvendió boleto
de ida y vuelta.
Son aquellas pequeñas cosas,
que nos dejó un tiempo de rosas
en un rincón, en un papelo en un cajón.
Como un ladrón
te acechan detrásde la puerta.
Te tienen tana su merced
como hojas muertas
que el viento arrastra allá o aquí,
que te sonríen tristes y
nos hacen que
lloremos cuando nadie nos ve.